Mon Espagne.

Elle, perle vierge  

en robe à pois,
perle de 
poussière rouge, 
telle elle,
mon Espagne, 
perle noire de soleil, 
perle fine 
aux mains du diable,
l’ Espagne
me fait mal. 
Mal. Mal. 
C’est mon 
Espagne, 
la mienne.

A pemier frisson, 

à premier regard,

coeur ivre d’ amour,

c’ est mon Espagne, 

la mienne. 

Elle me brûle

volontairement pour 

que je ressente 

sa douleur 

d’ une façon 

toujours différente,

telle elle,

mon Espagne,

une blessure 

qui languit 

au milieu de 

ma main.

C’ est mon 

Espagne, 

la mienne.

Elle, perle

sans Lune,
sans paupière,

sans illusion,

perle coulée par 

grands fonds

puis resurgie

au grand soleil,

elle me blesse 

afin que sa couleur 

me pénètre toujours 

plus profondément. 

Telle elle,

mon Espagne,

une estafilade 

qui court tout droit, 

de mon coeur à 

ma bouche.

L’ Espagne

me fait mal. 

Mal. Mal. 

C’est mon 

Espagne, 

la mienne.